Finitude

O relógio marca 21:22. Subitamente sou transportado para lembranças infantis, em que horários sequenciais tinham todo um significado lúdico, que eu me desafiava para não pisar nas linhas da calçada, e que no meu universo particular imaginário eu era a Tempestade do X-men ou um professor de alunos imaginários. Volto para minha realidade. Com o chá já frio e uma pilha de provas para corrigir, percebo que vou perder a luta para o sono em breve. Ligo a vitrola e, ao som de Nara, acendo um incenso cítrico, sento na poltrona e começo a divagar... Quando foi que o mundo fantástico dos anos infantes foi atropelado pela brutalidade da vida adulta? Onde foi parar toda aquela criatividade que deixava tudo mais estimulante? Em que momento as cores foram se desbotando até que o cinza e os tons pastéis tomassem conta? As perguntas se acumulam e, velozes como um carro de Fórmula 1, vão rumando para uma possível crise existencial. A terapia é só na quinta-feira e não quero gastar uma sessão com tais questões filosóficas, já que os problemas práticos necessitam de urgência. Então, pego um rascunho no canto da escrivaninha, minha caneta xodó e me proponho a escrever. Nunca tive a audácia de me imaginar como um escritor, mas sempre tive esse hobby como válvula de escape. Olho pro papel, insinuo um título, escrevo palavras soltas atrás de uma temática, mas sem muito progresso. Decido começar a escrita para pegar no tranco, porém, depois de dois versos sem muita potência, a tinta da caneta começa a ratear... Num instinto tento um rabisco pra ver se ela volta, mas nada feito. Então a desmonto e hei que me deparo com o inesperado: a tinta acabou... Não consigo precisar naquele momento há quanto tempo tinha essa caneta, mais de cinco anos certamente, talvez até mais de dez. Não usava assiduamente, claro, afinal nesse mundo digital, objetos como canetas e vitrolas são raridades. E falando em vitrola, o disco já acabou de tocar e eu nem percebi... Na falta de caneta e música, abro um uísque para estimular o sono e terminar o dia minimamente relaxado. Com o olhar perdido, vejo o incenso soltar os derradeiros fios de fumaça enquanto as últimas cinzas caem. Termino a bebida e rumo para a cama a fim de uma merecida noite de descanso. Na escrivaninha, fecho o Kindle que estava aberto com o último lançamento de Mel Duarte. Pra embalar meu sono, peço a Alexa para tocar o cd da Liniker. Pego meu celular pra dar aquela última olhada antes de dormir e então vejo as horas: 23:24. Fecho os olhos com uma vaga impressão de que nada mais vai ser como antes...

(r)Existo

E então desapareceu!

Delicadeza,

Sensibilidade,

Melancolia...

Imposição voraz

Da dura realidade

De concretos torpes

E inflados sifrões.

Entre vultos

E viagens,

Vaguei vigilante

Pelo vazio sem fim...

Um seca voraz

Estampava a paisagem

Árida e fugaz

Do profundo interior.

Nem as brisas

Nem as brumas 

Acalentaram os silenciosos 

Gritos de socorro...

No jazigo discreto,

O neon de desespero

Anunciava, temente,

Um inverno prolongado.

E as vísceras, obedientes,

Teciam vagarosamente

Um confortável caixão 

Para as lascividades.

Num banquete farto

De monotonia,

Festividades intermináveis

Fizeram morada.

O suspiro final

Se confundia 

Com os irregulares 

Movimentos de inspiração.

E no soar das trombetas 

Se ouviu ao longe

Uma suave melodia:

Seria a marcha fúnebre?

Entre partilhas,

Lembranças,

Saudades e amores:

Um despertar!

De olhos semicerrados

E ainda zonzo e confuso,

O coma pede renúncia 

Ante o reinado da re(e)sistência.

Ponto final

De repente o fim!

Mas quantos fins?

A aranha segue tecendo

uma complexa teia...

Metamorfose silente

No escuro casulo

Que alberga o frio

cadáver de outrora...

E na crua lápide 

Perpetua-se solitária 

A contraditória 

epígrafe final:

"Jaz nesse leito

o protótipo torto

de tudo aquilo

que ainda não fui"

Os trovões dissipam

os transeuntes

E a garoa fina encena

o véu da despedida.

Do temido mar,

Uma maré de ressaca

Entoa a sinfonia de mais

de mil orquestras!

Do úmido solo,

Emerge um delicado

Broto com ares firmes

de uma imponente sequoia!

Do tímido céu,

Uma explosão de cores

Se espalha majestosamente 

como uma anunciação:

Ah, mais um fim!

Daqueles bem agridoces

com abundante recheio

de infinitos recomeços...

Na sua estante

Já ouvi várias vezes seu desafogo e palavras me faltam pra qualquer respirar. No atropelo dos vocábulos, só resta o fatídico clichê: Sinto muito! E não seria mentira dizer isso... Sinto muito, e talvez aí more o problema! Primeiramente, senti tanto que criei roteiros um tanto platônicos, seria a doce ilusão?! De muito sentir, experimentei o gosto amargo de uma rejeição que talvez não tenha passado de imaginação. Na expectativa de sentir algo especial, deixei de ver o espetáculo de luzes que só a Liberdade proporciona. Na vontade de continuar sentindo algo, me entreguei a um voo de borboleta, tão lindo quanto breve. Na desesperança de achar digno de sentir, fechei as comportas. Que tolice... Comportas não resistem a excessos e esse golpe foi o trinco final para uma ruptura... Como qualquer ruptura, só resta aguardar para ver os resultados... Mas se queres saber onde estás?! Lembra-te que és avassalador. E como tal, abala estruturas quando chega, acelera batimentos e se mantém vivo pra todo o sempre.  Egos e estantes são muito ínfimos pra segurar a potência de flechas dilacerantes...

Sazonalidade

Ora aqui

Outrora acolá...

Garoa fina e duradoura,

Depois um sol de rachar!

Tal qual fina sintonia

Por eras construídas

Nas geleiras da Suíça

Que com um simples assovio

Ou um vento forte e frio

Pode, então, desmoronar...

Mas se não há concretude

Tanto faz palha ou tijolo

Quando vir o velho lobo

E jogar seu vulgo sopro

Num lampejo de desgosto

Vamos ver tudo a voar!

E a fênix pomposa,

Que do fogo poderosa

Emergiu em polvorosa

Pode numa tempestade

Encontrar calamidade

E sua chama apagar...

Já nas mortes do inverno

O galho seco e tenro

Das gramíneas ao relento

Com o sol mantém sustento

E num espicho rebento

Vai se tornar a brotar!

No pasto verde e frondoso 

Ovelha e cordeiro leitoso

Em um sumário dilema:

Se comem xilema e floema

Ou se vale mais a pena

A sombra do ipê a brilhar!

Ah o ipê! As flores! As cores!

Quebram paradigmas,

Interrompem métricas,

Hipnotizam transeuntes,

Distraem casais,

Paralisam o tempo...

E a cada primavera

O amarelo intenso

Da florzinha delicada

Alerta em serenata

Que lá vem mais revoadas

E novo regozijar!

Distopia

O fraco sol entre nuvens,

O vento ríspido e gélido

Anunciam a tempestade

E com ela a morte de um sonho.

As carícias e afagos,

Os elogios e afetos,

Os gozos e os sentimentos

Ruíram num mar de lama.

No armário agora jaz

O frio anel de brilhantes

Que sequer teve a chance

De aquecer entre seus dedos.

Vendaval de sensações

Encabeçadas pela culpa

De ter feito meu tudo,

Mas, ainda assim, seu nada...

Idealizações implodidas,

Realidade escancarada,

Mas uma vez estapeado

Por aquilo que não se consegue ver...

Até quando habitar nessa distopia?!

Até quando me autossabotar?!

Até quando alimentar vãs expectativas?!

Até quando viver num casulo?!

A estação ainda não virou,

Mas a borboleta precisa voar...

Amor com poréns

Amor: para muitos abstrato,

Há quem diga ser concreto,

Mas não há sábio que diga

Se tem rumo ou canto certo.

Os músicos romantizam,

Os poetas o declamam,

E os casais enamorados

Será mesmo que se amam?

Há quem sofra por amor,

Mas por que sofrer se é bom?

Tem quem pense em morrer!

Que amor fora de tom...

No amor de modernidade

Não se deve confiar!

É match e rolê complicado

Só pra se decepcionar...

E o amor imaginário

Que nem sabe quem tu és?!

Lhe tira sorrisos do rosto,

Mas finca espinhos nos pés...

O amor de longa data

Não vê noite ou sol raiar,

Mas e se uma madrugada

O intenso fogo apagar?!

Amor sem eira nem beira

Nos cafundós se perdeu,

Parece que todos se amam

Todos eles, menos eu...