Salve Drummond!

Enjoado com todo o murmurinho a respeito do fim do mundo, inauguração de estádio para a Copa e festas de réveillon, Maurício junta algumas peças de roupa em sua mochila de trilha e decide passar uns dias com os avós no interior.

A viagem é longa: Cinco horas e meia de ônibus! Pelo menos a estrada é boa. Basta algumas crônicas de Sabino, uma dose machadiana ou a sutileza de Clarice para a Rodoviária de Miraí chegar num piscar de olhos! Dessa vez, ele tinha decidido atravessar as montanhas mineiras com uma pitada poética de Drummond, já que, dias antes, seu professor de história medieval lhe presenteara com uma coletânea do famoso autor.

Acontece que, entre um poema e outro, Maurício foi transportado para um estado bem particular, aquele onde poeta, poesia e leitor dialogam, a ponto de nunca saber se tal diálogo foi real ou não passou de pura fantasia...

"ah PORQUEAMOU

e se queimou 

todo por dentro e por fora nos cantos nos ecos
lúgebres de você mesm(o,a)...?"                     , pergunta Drummond.

Amei porque parecia bom,

Intenso! Imenso!

Fraterno como o afeto... 

Eterno como a vida...                                          , pensa Maurício.

"E o que mais, vida eterna, me planejas?

O que se desatou num só momento

não cabe no infinito, e é fuga e vento."         , retruca Carlos.

Fugaz, mas inevitável.

Esganado por pecados,

inundado por uma culpa, 

que nem sei se possuo.                                       , admite Maurício.          

"Nem sabes se és culpado

de não ter culpa."                                                  , provoca de Andrade.

Há muito além disso que desconheço.

Oceanos de indagações e

chamas de insatisfações

queimando esse triste amor.                             , insiste Maurício.

"Amor triste? por que triste,

se é sempre forma de amor..."                          , sugere Drummond.

Triste pois chora,

e esbraveja-se após o gozo.

Mata um leão por dia

com farpas de carvalho.                                       , explica Maurício. 

"Se você sabe explicar o que sente, 

não ama, pois o amor foge 

de todas as explicações possíveis."                   , conclui de Andrade.

Não amo, pois o amor morreu.

É carcaça pútrida se desfazendo 

em um campo de jasmim.                                    , clama Maurício.

"O meu amor é tudo que, morrendo,

não morre todo, e fica no ar, parado."              , cutuca Drummond.

 

Ainda que reste uma chama efêmera,

o que diriam se eu a alimentasse

com louros de afeto?                                              , indaga Maurício.

"Que retrato de ti legas ao mundo?

Se são tantos retratos, repartidos..."                 , relembra Carlos.

O retrato de quem amou 
com a intensidade de um trovão!
Mas para reanimar o vulcão do amor,
O que esse servo deve oferecer?                         , questiona Maurício.

"Amor é dado de graça,
é semeado no vento, 
na cachoeira, no elipse."                                       , filosofa de Andrade.

Hei de recuperar o amor perdido,
assim que os ventos do interior
me empurrarem novamente
para o Belo Horizonte da capital.                       , decide Maurício.

"Qualquer tempo é tempo.

A hora mesma da morte

é hora de nascer."                                                   , finaliza Drummond.

Interrompido pelo motorista que lhe informava o fim da viagem, Maurício fechou o livro, recolheu seus pertences e desembarcou, ainda um pouco zonzo com o fantástico diálogo. Após alguns minutos refletindo sentado em um banco, Maurício vislumbrou um telefone público e foi em sua direção. Após discar alguns números pode-se ouvir:

-  Alô, Cris? Quer vir passar uns dias comigo em Miraí?

O último choro da infância

Era uma agradável manhã de sábado quando Enzo passeava com os pais na badalada rua 25 de março, coração de São Paulo. As compras de Natal já haviam se iniciado e Enzo, que completaria 12 anos semanas antes da esperada noite natalina, já sabia que seria agraciado com o videogame que cobiçara tanto e uma bicicleta nova para substituir a sua antiga e já surrada "companheira de viagens". Mas ele queria mais! A versão 3D de Detetive e um deck de cartas para incrementar seu magic. Era justamente por isso que ele resolvera acordar cedo naquele sábado e acompanhar os pais, ao invés de comparecer à sua sagrada escolinha de futebol. 

Sua determinação era tanta que, em pouco tempo, ele avistou uma loja perto da esquina com a Senador Queirós e convenceu os pais a entrar sob a justificativa de comprar o presente de sua prima Júlia. Em menos de dois instantes, ele já carregara um carrinho com seus brinquedos pretendidos e uma boneca miniatura para sua prima. Porém, os pais logo perceberam o golpe que estavam prestes a serem vítimas e ordenaram que Enzo devolvesse os demais presentes, escolhendo apenas uma boneca decente para Júlia. 

Como última estratégia, Enzo começou a chorar. Aquele choro pirracento e irritante que toda criança sabe fazer com perfeição! Entretanto, seus pais estavam determinados e não cederam à chantagem emocional. E então Enzo, derrotado, teve como única opção devolver os brinquedos em suas respectivas prateleiras e rumar, cabisbaixo, em direção à fila para que seus pais pagassem os enfeites de Natal e a boneca de sua prima. Surpresa dos três quando um senhor que acompanhou todo o "show" de Enzo cutucou a família e pediu permissão para presentear o garoto. Os pais de imediato negaram, então o senhor apenas tirou calmamente uma foto antiga de sua carteira e entregou aos pais de Enzo contando a seguinte estória: 

"Esse é meu filho. Na foto ele já está carequinha. Era a Leucemia! Um ano antes, ele me pedira um carrinho de controle remoto no Natal e eu neguei, pois queria juntar dinheiro para pagar sua Universidade. Em menos de um ano, descobrimos que ele tinha a doença, que evoluiu muito rapidamente. Ele se foi antes do Natal seguinte, e eu não tive a oportunidade de entregá-lo o carrinho que ele tanto desejara. Desde então, tenho salvo meus Natais presenteando crianças como seu filho. Ficaria muito feliz se me proporcionassem essa alegria, fazendo o que eu deveria ter feito há tantos anos atrás."

Os pais, bastante comovidos, acenaram positivamente para o senhor enquanto devolviam a foto. Ele, então, guardou a foto, pegou a caixa no chão e entregou para Enzo, dando-lhe um abraço repleto de carinho e desejando-lhe uma vida longa e repleta de felicidades! Enzo agradeceu, e completou dizendo que deveriam existir mais pessoas boas como ele no mundo.

O velho se despediu, deu as costas e seguiu seu caminho. Enzo o acompanhava com o olhar e sentia que algumas lágrimas escorriam pelo seu rosto. Ele sabia que aquelas lágimas não eram apenas simples lágrimas de criança, e que muitas delas ainda viriam. Um sorriso tímido se desenhou em seu rosto.

Lágrima solitária

Era primavera. Mais uma vez admirava pela janela o mar de ipês floridos que coloriam a cidade, enquanto me deliciava com um bombom que acabara de ganhar como presente de aniversário atrasado.

Uma cena corriqueira, confesso, já que sou um admirador nato da natureza, mas dessa vez havia algo diferente. Mais do que me fascinar com aquela paisagem, estava tomando coragem para ler o cartão que acompanhara o presente.

Era um simples envelope verde escuro, com um adesivo de morango que servia como um lacre sutil. Nada amedrontador, porém estava com receio do possível resultado do conteúdo ali presente sobre as minhas emoções.

Acontece que esse presente e o respectivo cartão tinham vindo de uma pessoa que em pouco tempo se tornara muito especial para mim e que, apesar de demostrar todo seu carinho nas sutilezas do dia-a-dia, nunca havia tido a possibilidade de declarar isso em palavras!

Palavras! Ah, as palavras! Elas são tão tocantes, tão poderosas e tão fabulosas! Não é à toa que me arrisco como um pseudoescritor! O impacto que elas tem sobre mim é avassalador!

Alguns bombons mais e a certeza de que não poderia reencontrar minha benfeitora sem dizer minhas impressões sobre os escritos, me deram a coragem suficiente para abrir e encarar as três folhas de carta/cartão que ali estavam.

O que dizer a respeito? Difícil! Quase impossível! Mas tentarei relatar de forma pelo menos inteligível, entretanto não posso garantir que conseguirei...

Logo na primeira impressão, foi possível perceber o cuidado que se teve com a construção daquela linda carta. Uma bela dobradura, folhas bonitas e com escritos apenas de um lado e uma letra impecável, sem rasuras e nem ao menos erros de pontuação ou acentuação. Até os espaços entre as palavras pareciam milimetricamente calculados, dando a certeza de que não houve deslize de atenção em nenhum detalhe.

Como um bom virginiano que sou, todo esse cuidado com os detalhes é extremamente bem vindo e bem valorizado! Porém, mais que um aspecto agradável, esse cuidado apenas refletiu o cuidado que essa pessoa sempre teve comigo durante todo o tempo que nos conhecemos. De sempre perguntar se eu estava confortável, de sempre ser agradável, de sempre tentar ser útil... Enfim, tentando proteger e cuidar bem de alguém que era aparentemente importante para ela: eu!

Isso já seria mais que suficiente, mas lá estavam elas: as palavras! Já nas primeiras linhas elas demonstraram que haviam vindo realmente da pessoa que as escrevera, e, enquanto eu lia, ouvia a sua voz dizendo aquilo tudo, como acontece naquelas cenas de filme!

Nada formal, nada de protocolos a se seguir! Simplesmente a transparência que almejo encontrar em todos os amigos. Isso já me fez abrir um sorriso!

Diferente de mim, que gosto de guardar as partes mais fortes para o final, essa pessoa me surpreendeu logo no início! 

"Considere-se meu melhor amigo!". Cinco palavras foram capazes de trazê-la: a lágrima solitária! Várias outras quiseram vir depois, mas não saíram! Aquela lágrima tinha um papel muito importante pra cumprir!

A carta continuou, e muito bem! Ora remetendo a acontecimentos passados, ora com tons de gratidão, ora com tons de apoio, mas sempre demonstrando todo carinho e cumplicidade tão importantes em uma amizade!

Ao longo da leitura, aquela lágrima solitária ia percorrendo meu rosto. A sensação dela caminhando lentamente parecia cravar de vez todos aqueles belos sentimentos que exalavam das palavras contidas naqueles papéis!

Poderia sim estar em prantos, tamanha a carga emocional daquela carta! Mas a lágrima foi única, tão única como essa pessoa é em minha vida e sempre será!

E por fim a lágrima caiu e foi morrer na última página da carta, bem perto da assinatura, encontrando seu destino e selando de vez algo que nasceu para ser eterno! 

Escrevendo

E cá estou eu andando em uma das locações mais movimentadas da cidade. Sei que ninguém escreve a respeito disso, e sei também que ninguém escreve nessas ocasiões, mas aqui estou eu, andando e escrevendo sem nenhum propósito aparente.

Talvez essa seja uma das minhas maiores esquisitices, uma vontade sobrepujante de escrever em lugares atípicos. É quase um vício, um impulso mais forte que qualquer iniciativa própria de controlar.

Foi assim quando pulei de paraquedas na juventude, quando esperava minha mulher no altar, quando fui trocar meu filho pela primeira vez e no meio de uma apresentação em um congresso internacional.

Não, não sou um escritor profissional, e nem sequer cheguei a publicar nenhum dos meus rabiscos, mesmo porque a maioria deles não tem nenhum sentido, a não ser para mim. Sou apenas um professor universitário de arqueologia perto da aposentadoria.

Os inúmeros psicólogos que já consultei deram diversas explicações para essa minha "compulsão": vazio interno, insegurança, ansiedade, fuga da realidade, entre tantos outros. Porém, nada que eles sugerissem diminuiu essa vontade extramundana de escrever, a que eu prefiro atribuir ao prazer!

De fato nunca tive vontade de entender as razões desse meu comportamento. Só procurei auxílio devido a insistência da minha mãe, minha mulher e meus amigos, que diriam que qualquer hora dessas eu poderia morrer atropelado num impulso descritivo (o que também não faz sentido, já que um dos meus instintos é olhar para os dois lados da rua antes de atravessar, mesmo quando a mesma é de mão única).

Acho que nunca descrevi as sensações que tenho com essa prática... Mas nesses momentos o coração bate mais forte, consigo sentir o sangue correr em várias partes do corpo, reacendo partes apagadas da mente, me transporto a vários mundos diferentes e consigo achar todo o discernimento que preciso para as horas difíceis. Quase um orgasmo intelectual!

Se isso não incomoda a mim, porque haveria de incomodar tantas pessoas? Não sei explicar, mas creio que são essas coisas complicadas de seres humanos não se adaptarem com coisas diferentes e incomuns...

Bem, mais uma vez matei minha sede literal, agora preciso me apressar para a próxima aula daqui a 10 minutos!

Lenda Rural

21 de julho, 23:51, Araçagi, Paraíba. 

Vanioswalda atravessa rapidamente o pequeno córrego sobre a estreita e velha ponte sem parecer se importar com a falta de segurança. Valdinha, como era popularmente conhecida, fora valente desde nova, fato que seu tio atribuía a herança dos nomes dos avós paternos: Oswaldoyl e Vanicléia. Mas se tinha uma coisa que ela sempre temia era a madrugada do dia 22 de julho, que estava prestes a chegar... 

Já era sabido por todos que nesse dia o fantasma de Chiquinha, mulher de um dos fundadores da cidade, aparecia para assombrar todos aqueles que estivessem fora de suas casas e secar as plantações de fava dos indignos. Para esse último fato, agrônomos da região já tinham dado uma explicação que envolvia clima, solo e época de plantio, mas a teoria da Chiquinha continuava sendo a mais aceita.

"Não há 'mulestia' pior que topar com a finada Chiquinha no 22 de julho. Se o sopro que ela usa pra secar as favas passar por você, sua pele fica engilhada que nem um maracujá!".

Essa era a voz de sua avó fervilhando em sua mente enquanto ela tentava escapulir da plantação de fava que estava a sua esquerda.

"'Cumadi' Mariinha foi a derradeira a topar com a assombração. Tava voltando vexada de uma festa lá nas brenhas e não conseguiu chegar a tempo em casa. A pele dela era a mais lisa do vilarejo, e veja como está hoje!".

A velha Mariinha era a pessoa mas enrugada que Valdinha já havia conhecido, e só de imaginar que ela poderia ficar daquele jeito, apertou ainda mais o passo.

Barulhos... Vultos... Ventos gélidos... O coração de Valdinha ia entrando em disparada, e ela tentava se acalmar lembrando do conselho dos amigos de Sampa que conhecera pela internet: "Fantasmas não existem! Isso são histórias que contam pra assustar! Saia na madrugada desse dia e prove pra você mesma que é balela!".

Com certeza ela não teria se aventurado a sair tão tarde de casa não fossem as intermináveis conversas com seus amigos da cidade grande, mas agora, na hora do vamos ver, o medo acabava tomando conta...

Já passava da meia noite e, finalmente, ela havia chegado ao fim da enorme plantação de fava. Só pra garantir, deu uma olhada para trás e, ao ver que tudo estava calmo, se orgulhou de provar tudo não passava de uma lenda urbana! Porém, não imaginava que estava cantando vitória antes da hora...

Quando Valdinha se virou novamente, deu de cara com um vulto de uma mulher vestida de branco que logo soltou um grito aterrorizante! Não preciso dizer que nossa heroína saiu desembestada estrada a fora batendo todos os recordes mundias dos 100, 400 e 800 metros rasos. 

Ao ouvir o farfalhar das favas ao vento (bem sugestivo do sopro de Chiquinha), tirou energias sabe-se lá de onde pra evitar que a atingisse, mas ainda assim teve a impressão de ser tocada por uma leve brisa...

Chegando em casa, a primeira coisa que fez foi, com um certo receio, se olhar no espelho. Ao verificar que estava tudo normal, soltou um longo suspiro! 

Logo após isso, entrou numa dessas redes sociais e contou a recente história pra um dos seus amigos de São Paulo, que por sua vez riu e garantiu, embasado nos seus conhecimentos do quarto período de psicologia, que aquilo tudo tinha sido fruto da imaginação de Valdinha.

Mais calma, Valdinha foi pra cama, não sem antes dar mais uma conferida no espelho: Tudo estava bem!

No dia seguinte, após uma noite repleta de pesadelos, Chiquinha foi acordada aos barulhos do fuxico de sua mãe e a vizinha aos fundos. 

Com um cansaço fora do comum, ela se vestiu e partiu para cozinha a procura de um reforçado café da manhã!

Como de praxe, cumprimentou sua mãe e a vizinha a caminho da mesa já montada, porém, para sua surpresa, sua mãe desmaiou imediatamente e a vizinha ficou boquiaberta em estado de choque...

Valdinha ficou sem entender o que se passava até conseguir ver seu reflexo numa panela pendurada e não conseguir diferenciar de um maracujá murcho...

Sim, a maldição que outrora Valdinha debochara se tornou real, e agora ela estava fadada a viver daquele jeito pro resto de seus dias...

Pacato cidadão

De cima da sacada da casa da velha senhora Marple (que se autonomeou assim por gostar da personagem de mesmo nome de Agatha Christie) um pombo branco que não estava nem um pouco preocupado com a paz, mas sim com suas reviravoltas intestinais, alça um voo rasante e aproveita pra defecar, aliviando seu desconforto e quase acertando o nosso patético Haroldo, que andava distraidamente pela calçada.

Haroldo é um homem de trinta e poucos anos que gosta de tocar violão, apesar de só saber duas músicas, assiste aos programas dominicais com entusiasmo e é apaixonado pelo seu trabalho. Ele é repositor de estoque num hortifrutigranjeiro, e tem plena convicção que nasceu para isso!

Entre seus maiores prazeres estão observar os desenhos abstratos formados pelas fezes das galinhas nas cascas dos ovos, cortar as goiabas podres em quatro partes para observar os movimentos dos bichos e colecionar os moluscos encontrados em alfaces, que ele acredita piamente serem descendentes de extraterrestres.

Tirando isso e o fato dele dormir em uma cama feita exclusivamente de bambus amazônicos e só gostar de transar com mulheres com sutiã, podemos considerá-lo um indivíduo normal. Tão normal que poucos metros após quase ser atingido pelo míssil aviário, Haroldo pegou um panfleto eleitoral e o levou para casa sem jogá-lo no chão. Ok, não tão normal assim...

E eis que chega em sua casa, cuja porta de madeira tem gravados os dizeres "lar doce larica", traquinagens de uns garotos da vizinhança. Por vezes ele pensou em trocar a porta ou colocar uma guirlanda natalina permanente, mas acabou decidindo deixar daquela forma julgando ser um "humor moderno" e esperando ser mais bem aceito pelos garotos daquela faixa etária.

Sentado em sua cama, ele acaba de planejar os detalhes pra sua tão sonhada viagem para Inglaterra. Ele imagina que será um verdadeiro BBB: Beatles, Big Bang e Berlim, porém ninguém ainda teve a coragem de dar a ele a notícia de que algo nesse planejamento anda bem equivocado. Mesmo porque, ninguém sabe dos seus planos, afinal, para conseguir tal feito com o salário dele são condições sine quibus non ser sozinho e economizar o máximo possível!

A sua maior expectativa é que o confundam com o Mr. Bean, já que por aqui os seus colegas de trabalho e aqueles garotos da porta comumente o chamam por esse nome e, apesar de ninguém saber, ele adora!

Como ninguém é perfeito, Haroldo também tem seus medos, e os aviões habitam uma das partes mais pavorosas de sua mente. Tanto que naquela noite, véspera da viagem, de cada 10 sonhos, 11 eram acidentes com o avião: Avião explodindo, avião caindo em alto mar, avião sendo atacado por uma corja de caramujos gigantes e outras coisas do gênero.

Aqui, leitor, peço licença para dar-lhe umas explicações. Até o exato momento eu estava acompanhando tudo de perto e em tempo real, usando da onipresença que só nós narradores temos. Porém, como o salário está baixo (e olha que nem podemos fazer greve) e os profissionais estão escassos, resolvi fazer bico em outras histórias e acabei me esquecendo um pouco dessa. Garanto que vocês não vão ficar prejudicados, mas não reparem a mudança do tempo verbal.

Fato é que a viagem do nosso estimado Haroldo foi bem tranquila, não obstante, ele perdeu uns quatro litros de suor e quase se borrou nas calças durante as turbulências, mas chegou lá vivo apesar de uma leve desidratação.

Era difícil entender o que aquelas pessoas diziam e como elas insistiam em trocar as coisas. Ele ficou uns bons cinco minutos tentando abrir uma porta onde estava escrito "Push" mas que no fim das contas era para ser empurrada. Quanta ignorância! Mas o que mais o impressionava é que as pessoas o olhavam da mesma forma que olhavam para o Mr. Bean, e ele começou a se sentir realmente famoso e importante.

Após visitar a estátua de John Lennon no Cavern Club e ficar horas admirando a beleza e pontualidade do relógio mais famoso do mundo, Harold Bean (sim, ele estava se chamando assim) se tocou que faltavam apenas dois dias para seu retorno e ele ainda não havia conhecido Berlim. Foi então que, andando pelas ruas londrinas e perguntando pra todos que passavam como chegaria a seu destino, ocorreu o evento mais importante de sua vida.

Alguns matemáticos metafísicos acreditam que a vida é guiada por equações escalafobéticas regidas por fatores ainda desconhecidos, mas Mrs. Thatcher, uma senhora de 86 anos, não estava interessada na matéria que passava na televisão sobre aquele assunto e decidiu ir cuidar do seu jardim na sacada da janela. Após cortar algumas folhas velhas dos vasos e regar suas adoráveis plantas, a simpática senhora esbarrou naquele maldito tijolo que ela nunca soube o que fazia ali, e ficou até contente de vê-lo despencar do alto do décimo quarto andar.

Dizem as más línguas que aquela senhora já não batia bem das bolas, e aquele tijolo era um resquício do muro de Berlim que ela havia recebido de importantes autoridades. Se ela não batia bem, o tijolo fazia isso com propriedade, e foi logo na cabeça do nosso destemido herói (nessas horas, todos elogios são poucos) que ele bateu, realizando o sonho de Haroldo de conhecer Berlim, mesmo que indiretamente. 

Bem, não é um final feliz e talvez não seja o que vocês esperavam, mas só estou aqui pra narrar o que aconteceu. Só resta dizer que o atestado de óbito dele constatou "traumatismo craniano acidental segregatório".

Ilusão do idiótico

21:22 de uma sexta feira de inverno. Chego cansada em casa e tenho 3 mensagens na secretária eletrônica: Minha mãe querendo saber sobre a minha alimentação, a Liz me chamando pra um barzinho com a Fê e a Luana e uma proposta de jantar com o Lúcio, um carinha que conheci há duas semanas. Prefiro não responder nenhuma. Amanhã invento uma cólica ou uma dor de cabeça pra justificar minha ausência.

Sim, sei que preciso descansar um pouco dessa vida corrida, mas prefiro optar pelo poder relaxante da minha cama.

Há dois anos eu era uma universitária louca pra conseguir emprego, dinheiro e independência. Imaginem a minha alegria ao ser contratada por uma das maiores multinacionais do ramo de metalurgia! Em pouco tempo comprei o Audi A7 que tanto cobicei e um apartamento em uma das zonas nobres da cidade. Perfeito!

Em menos de um mês, descobri que nem tudo eram flores: meu chefe era um homem de dificílima convivência e extremamente exigente; o trajeto até meu apartamento, um caos; as vagas remanescentes na garagem, impraticáveis e o síndico do prédio, um militar aposentado sem abertura para conversas. Além disso, estava com dificuldades de encontrar  uma boa empregada doméstica.

E nem gosto de tocar nesse assunto. Por uma discussão a respeito de empregadas domésticas acabei terminando com o namoro de três anos com o Marcos. Mas isso é página virada. Já superei (acho). E, além disso, os prós superam os contras!

Fato é que hoje não dá pra sair de casa! Vou tomar umas duas taças do vinho português que ganhei do meu pai e ouvir a reconfortante trilha sonora de Kill Bill!

Enquanto toca "Twisted Nerve", a quarta faixa do cd e uma das minhas favoritas, leio em um blog um texto sobre Reiki, uma prática oriental que mescla energia e espiritualidade. Sei da existência de uma pequena escola aqui perto. Acho que vou começar a fazer, já que o Tai Chi Chuan e o Yoga não surtiram nenhum efeito.

Sempre fui fã dos orientais. Tudo se iniciou com os mangás e animes na adolescência, hoje faço aulas de mandarim e japonês, minha casa tem vários cantinhos orientais e estou sempre buscando algo pra resgatar aquela bela cultura, apesar de ainda não ter achado nada que realmente combinasse comigo...

A fome bate. Vou no congelador e pego o pote de sorbet de manga. Nada melhor que uma espécie de sorvete sem gordura para matar minha fome e manter minha dieta. Que minha mãe não saiba que esse é o meu jantar! Confesso que minha alimentação não tem sido a mais balanceada possível, mas são tantas guloseimas e pratos novos que descobri de uns anos pra cá que ando me sentindo num paraíso gastronômico!

De repente minha irmã liga pra combinarmos de ir na joalheria comprar um brinco e um colar pra festa beneficente do próximo fim de semana. Depois da gafe da mulher do vice-prefeito aparecer com pérolas falsas na última festa, não podemos nem correr o risco de ir com jóias antigas! Pior que isso, só as roupas espalhafatosas da diretora de vendas da minha empresa. Como as pessoas conseguem ter tanto mal gosto?

A conversa com minha irmã rende, mas o sono acaba chegando avassalador. Despeço dela e desligo o iPhone. Antes de dormir ainda tenho forças de desligar o Mac que permaneceu aberto na página do Reiki. Finalmente posso ter meu sono dos deuses!

Uma festa num sítio, garoa fina, minha maquiagem toda borrada e o salto em uma das mãos. Na outra uma garrafa de vodka pela metade. Uma música dançante e as meninas felizes ao meu redor. Estou sorrindo! Estou me divertindo! Quanta felicidade!

Acordo.

Caio em prantos.

Ninguém entenderia se me visse assim, mas eu nunca, em toda minha vida, estive tão distante de mim mesma...